La lluvia de noviembre / corrigió
las sequedades de estos meses. / Dispuesta a hacerse pan, la poesía, / anda exigiendo
horno caliente. / ¿Qué formas? ¿Qué caminos? / ¿Qué verdades ha de hallar?
El puro imaginar no se detiene, y, sin embargo, / quedarme por contar, creo, me quedan / detalles de un destino interrumpido / por la fuga al sin sentido y poco más. / ¿Será que en soledad el cuerpo pierde lo que da?
Deambula la esperanza en el mañana, / buscando una respuesta que no llega. / Y la palabra es un silencio que molesta / y dice nada.
De pronto: una verdad, curvada, / aquí, a mi lado, y tan sencilla que se deja ver. / ¿Será que debe ser así?; ¿que si no, pasa...?.
¡Qué fácil despertar y enmadejarme en su mirada! / Me dejo acariciar... / Me tiemblan las rodillas, / y es amor, como en los cuentos.
Afuera: la ciudad. / Las cuentas en desorden. / Los coches; las sirenas. / Crispaciones en los rostros. / Buena gente que precisa gente buena, / y no la encuentra.
Sí, sobran, agresiones y falsías, / y el encono con que tiñen / los mediocres este asunto del vivir. / Dinero y más dinero que no entra.
Amigos que se animan a querer soñar despiertos. / Molinos y Quijotes. / Imágenes de lucha. / Resabios del banquete. / Milenios que repiten en voz alta: -No se puede-
Nosotros, jugadores; nosotros -los juguetes / de este tiempo-, pesadilla que se cierne. / y
por mi adentro: ella, / templando un nuevo vientre / que reclama un viejo
encuentro.
¿Qué sueño he de cumplir? / ¿Qué especie en extinción se me avecina? / ¿Qué incendio entre mis hielos? / ¿Qué milagros? ¿Qué rutina?
Noviembre que en mi vida / da y remueve las palabras de nombrarla, / gozadoras del pecado cometido, / bienaventuradas nazcan. / Bellas -como ella-, porque sí, / porque la luz apura; / porque la sombra obliga. / Y es amor. no pienso desconfiar.
No queda tiempo para hacerme el distraído. / Alcanzo a contener este cansancio que me duerme, / a punto de invocar esa palabra / que se atreva a más que Amor / y escribo: Creo. / No está mal por ser noviembre, digo.*
*Miguel Ángel Solá
Poema perteneciente a la decimotercera
entrega de ¨Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y
pájaro¨, publicada hoy en el blog de Los Verdes Platónicos
La decimotercera entrega completa puede
leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/05/vida-obra-sexo-y-arte-de-alberto-carlos.html
