Resiste en las ondulaciones infinitas del
tiempo la lucidez que ilumina otras gamas, colores primarios en transformaciones y desplazamientos que van plasmando otros
escenarios, curiosa búsqueda, van resurgiendo las voces que claman en la
circularidad, que se apartan de ella, que no repiten cierta Historia. Advertir
la tenue intensidad de la diferencia señala los atajos que mueve a la insolencia indomesticable.
Un rato más…y sube la marea / una ola, en su cresta burbujeante,
invita al baile, va surcando los rincones, los ropajes de la espera
/ con su piel etérea atraviesa la distancia / del misterio más cercano que hace
ausencia // La quietud ha detonado, resuelta e insolente / la
saga de hilos que tejen los secretos / rizoma de la magia
marina, que llama a embarcar / el aire somnoliento, el que inhala su
rumbo / el que atesora el amanecer en un suspiro / para dejar tatuado en
su vientre púrpura / los nombres de sus pasos más intensos, más sagrados,
más amados.
Las conexiones más nobles que nos unen, despojadas de cualquier linaje, son esencias imperfectas que, en el espacio de la pesarosa soledad, se juegan entre la vitalidad y el abismo. Todo va mutando en el azar artesanal de los acontecimientos. // El frío se abriga en la morada del lenguaje, con sus gérmenes inexplorados del universo, plausible a las travesías más intensas y arriesgadas. Imperan y esperan otras posibilidades simultaneas y en caída libre. Entre el vértigo de lo más ambiguo y disyuntivo hay mundos desnudos y acallados.
Desde el mullido lecho, junto a la ventana, la
cala lo distrajo: pura perfección / Su tallo la sostiene elegante , de pie, en
el atril, torrente de plenitud, intransferible y voraz. Escucha su corazón
correr hasta el fuego, mudo en su efímera verdad / El tiempo queda embargado
bajo el sol / Un diario afirma lo que ayer negaba, exhibe hoy la otra versión,
lo más cercano queda borrado y todo lo que vino después, con cápsulas, sobre
alguna historia que no fue, diluyen el dolor, ahora cuerpo de luz en aquel recuerdo,
retazos de un amor.
El miedo y el terror me paralizaron por un
instante. Hasta que comprendí la gravedad de las circunstancias y eché a
correr, sacando energía de la propia desesperación. En el mismo segundo mamá
abrazó fuerte a Andrei e hizo lo mismo. Pero los hombres la alcanzaron,
arrancándole de sus brazos a mi hermano. Escuché los gritos y me detuve.
Me escondí entre los pastizales, entregándome a la más sombría
contemplación. Mamá gritó. Imploró clemencia. A cambio de sus súplicas recibió
golpes. Quedó tumbada y, a lo lejos, su rostro me pareció pálido, como la
muerte misma. Jamás logré borrar de mi memoria la escena que siguió. Lo vi
todo. Vi la fogata y lo indecible. La más espantosa de las muertes.Me sentí
culpable, impotente, pero ¿qué podía hacer con solo siete años y en el estado
en que me encontraba? Sin embargo, lo imperdonable fue aquel pensamiento fugaz,
y la reacción de mi organismo. El olor a carne quemada se esparció por el aire,
impregnando mis fosas nasales. Y al instante sentí que brotaba saliva de mi boca,
a la vez que los jugos gástricos se preparaban. Un pensamiento, tan fugaz, tan
espeluznante que no soy capaz de transcribirlo. Había aguantado hasta donde la
naturaleza humana logra resistir. Escondí la cabeza entre mis manos y lloré con
la más profunda desesperación.
Seguimos avanzando, respirando a cada paso la pestilencia. El camino se había despejado y se extendían ante nosotros las calles desoladas. Tan desoladas como nuestra pesadumbre. Recuerdo que me sentía muy débil, reuní todas mis fuerzas y seguí caminando. Llegamos al pozo. Mamá sentó a Andrei en el suelo y cargó el bidón con agua. Bebimos los tres. Nos mojamos las caras. Sentí una inconfesable delicia, el más exquisito placer de todos, a la vez que experimentaba la culpa y pensaba en Borys. El sol comenzó a ocultarse, por lo que debíamos regresar. Mamá cargó el bidón por última vez, luego se agachó y levantó a Andrei del piso; lo cargó en sus brazos, mientras yo observaba su rostro demacrado y triste. No obstante, se notaba que ella albergaba en su interior una enorme entereza para soportar los infortunios que nos sucedían. Recuerdo la gran debilidad que padecí y el retorno de las impiadosas punzadas del hambre.
Tomamos otro camino hacia la aldea; mamá deseaba evitar mi encuentro con los despojos de Borys, si es que aún existían rastros. La oscuridad avanzaba lentamente, tan lenta como nuestros endebles pasos. Mis rodillas se entrechocaban con frecuencia y más de una vez caí de bruces. Una enorme luna alumbraba el camino. Estábamos a doscientos metros de casa cuando tres hombres nos interceptaron. Mi corazón se sobresaltó al mismo tiempo que mamá lanzó un grito desgarrador y tiró el bidón; el agua se esparció por la tierra seca.
—¡Corre, Marko! ¡Corre!
Yo sostenía la correa de Borys, e iba de la mano de mami. Andrei me miraba desde lo alto, su cabeza estaba apoyada en el hombro de nuestra madre. Recuerdo que me sonrió, o por lo menos eso pensé; ninguno de nosotros contábamos con las fuerzas necesarias para desperdiciar energía en gesticulaciones. Caminamos unos veinte metros en silencio, hasta que nuestro perro ladró. Los vecinos se alertaron y salieron de sus casas.
Apuramos la marcha. Nos seguían; cada vez se sumaban más, y cada vez más cerca. Volteé mi cabeza. Eran hombres y mujeres, sostenían palos y piedras. También había algunos niños.
—¡Vamos, vamos! —dijo mamá—, camina más rápido.
Me asusté. Y fui consciente de nuestra peligrosa situación; hasta olvidé que tenía sed. Estaba aterrorizado. Seguimos caminando rápido mientras los vapores hediondos nos abrazaban y el tumulto de gente nos perseguía, apurando el paso; los teníamos a escasa distancia. Mamá me tomó de la mano, fuerte, muy fuerte. Y aguijoneada por la desesperación me ordenó:
—Suelta a Borys.
—¡Mamá! —protesté y seguí sosteniendo la correa.
—Suelta a Borys.
—¡No! —grité con dificultad, tenía la garganta realmente seca.
Mamá me quitó la correa de la mano y soltó al perro. Al instante, la gente se abalanzó sobre mi amado Borys. Apuramos otra vez la marcha, mi madre lloraba y me arrastraba de la mano para evitar que observara lo que sucedía. Jamás olvidaré la intensa angustia de terror que experimenté. Sin saber en ese momento que lo peor aún nos aguardaba. A lo lejos se oían los gritos de júbilo, y escuché el último quejido de Borys.
Las
mascotas desaparecían. Nosotros aún conservábamos a Borys, un
hermoso perro pastor alemán. Nuestro afecto por él iba más allá de lo usual,
por lo que mi madre se negaba a sacrificarlo. No obstante, la conducta del
animal había cambiado en los últimos días, y eso me alarmaba.
Vivíamos
en el centro de la aldea, papá viajaba una vez por semana al pueblo colindante,
para buscar alimentos, a veces la suerte lo favorecía, y lograba cazar tres o
cuatro ratas. Sin embargo, nunca eran suficientes.
Mamá
estaba flaca, cada día la piel parecía pegársele más a los huesos; lo poco que
había para comer lo destinaba a nuestros pequeños estómagos. A mí me tocaba una
porción más grande porque era el mayor, tenía siete años. Mi hermano, en
cambio, recibía lo mínimo; su cuerpo era pequeño y apenas gateaba. Mi padre se
marchó esa mañana y las instrucciones fueron muy claras:
—No
salgan. Se quedan en casa hasta que regrese, y no suelten al perro. ¿Entendido?
Mami
y yo asentimos con la cabeza. Sin embargo, ese mismo día, la sed nos jugó una
mala pasada. Se había acabado el agua de las botellas y el pozo más cercano
estaba lejos, muy lejos. Mamá colocó los recipientes boca abajo, y logró
recolectar algunas gotas. Me mojé los labios. ¡Qué felicidad! ¡Qué frescura! Era
supremo. No obstante, el éxtasis duró poco. Al instante volví a sentir los
labios secos, resquebrajados. Y lloré. Unas pocas lágrimas se deslizaron por
mis mejillas y alcanzaron mi boca, me sentí aliviado, otra vez la frescura,
pero las gotas saladas acrecentaron aún más mi sed. Por otra parte, el estómago
me dolía, mucho, mucho, mucho. Mamá me miraba desesperada, y también lloraba
mientras sostenía en sus brazos a Andrei. No lo pensó un minuto más, buscó un
bidón y salimos hacia el pozo de agua.
Mi nombre es Marko. Me pregunto si alguna vez podré olvidar
los sentimientos que experimenté aquella noche. Era el año 1932, la hambruna se
esparcía por Ucrania, como una epidemia, silenciosa y mortal. Nuestra pequeña
aldea no resultó inmune a semejante calvario. Los alimentos comenzaron a
escasear lentamente, al tiempo que los cadáveres se amontonaban al costado del
camino. El hambre se paseaba por las calles de tierra, mientras el hedor se
tornaba más y más fuerte. La gente desesperada se lo comía todo, todo.
Haciendo sonar cascabeles / viene anunciándose el don / colmado de infancia / abre las puertas del vergel / donde no hay mentiras / donde un instrumento / siempre afinado vibra / la nota justa / y el corazón / que es su centro / no dudará jamás.
Hacia donde las certezas se han vuelto vestigios, viajo en
caravana de sueños / Vamos recorriendo extensos paisajes y en cada uno dejamos
caer las máscaras de lo que no es / Todos montamos deseos que son uno solo, el
mismo: llegar / Así sabrán: que el delirante estaba en lo cierto / que el visionario comprendía / que el niño no mentía / Porque la verdad sucede así, a veces /
como esas botellas lanzadas al mar para ser recogidas en un futuro.
Bajo las lumbreras que crecen de a racimos,
dejando su impronta dorada en el suelo, sobre la pausa tibia del descanso
duerme el aprendiz frondoso. Es todo brotes. Todo puja debajo de la piel, las uñas, la
lengua, todo ahí, latente. Su curiosidad merodea lo inconcluso para darle
el trazo final con la palabra que lo nombra.
Perdura aún ,en esta claridad, aquella visión callada donde voy, bajo piel eterna, calzando huellas animales o vegetales, algún indicio mineral, rastros que me acercan, nómade y deseante, al paso acorde a todos los senderos, al andar gozoso y largo, testigo de una revelación peregrina que se abre como abanico desde mis pies.
En verano las mantis reinaron sobre la higuera. Y ahora… ¿donde están? Sólo los sacos rotos, secos en las ramitas.
Vuelvo...
Vuelvo...
Vuelvo...
Vuelvo
a oler tu amor...
*Miguel
Ángel Solá
Poema perteneciente a la séptima entrega de
¨Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro¨,
publicada en el blog de Los Verdes Platónicos
La séptima entrega completa
puede leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/03/notadel-autor-si-bien-alberto-carlos-se_28.html
Pequeña, huele a nube que se entrega / a empapar de primaveras viejos pastos…. / Vaguada, manantial, torrente o lago, / se derrama y lo que bebo / sabe a siempre y a milagro…
Descreo que en un tiempo fuera barro, / polvo y agua entremezclados / por el viento de los hados, / que jugaban a ser libres, / y a crearnos, y a encontrarnos….
Por la zona del ensueño bajé hoy, / a buscar de mí lo eterno… / sólo el grito de la especie / le abre en surco el interior, / se hace luz, y yo... /despierto, en los umbrales de mi
otoño, / entre olores concebidos / por el ánima del sueño…
El silencio de la noche / se hizo hueco y fue mujer, / labios, piel, gemidos... / /bañada en flujos cálidos mi
boca, / silabea gota a gota, lo
que escribo. / descubro mi sonrisa y
luego digo:
-“Viejo loco, bajó un ángel, / y vos estabas dormido”.*
* Miguel Ángel Solá
Fragmento de un poema perteneciente a
la duodécima entrega de ¨Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos,
municipal y pájaro¨, publicada en el blog de Los Verdes Platónicos
La duodécima entrega completa
puede leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/04/vida-obra-sexo-y-arte-de-alberto-carlos_30.html
La lluvia de noviembre / corrigió
las sequedades de estos meses. / Dispuesta a hacerse pan, la poesía, / anda exigiendo
horno caliente. / ¿Qué formas? ¿Qué caminos? / ¿Qué verdades ha de hallar?
El puro imaginar no se detiene, y, sin embargo, / quedarme por contar, creo, me quedan / detalles de un destino interrumpido / por la fuga al sin sentido y poco más. / ¿Será que en soledad el cuerpo pierde lo que da?
Deambula la esperanza en el mañana, / buscando una respuesta que no llega. / Y la palabra es un silencio que molesta / y dice nada.
De pronto: una verdad, curvada, / aquí, a mi lado, y tan sencilla que se deja ver. / ¿Será que debe ser así?; ¿que si no, pasa...?.
¡Qué fácil despertar y enmadejarme en su mirada! / Me dejo acariciar... / Me tiemblan las rodillas, / y es amor, como en los cuentos.
Afuera: la ciudad. / Las cuentas en desorden. / Los coches; las sirenas. / Crispaciones en los rostros. / Buena gente que precisa gente buena, / y no la encuentra.
Sí, sobran, agresiones y falsías, / y el encono con que tiñen / los mediocres este asunto del vivir. / Dinero y más dinero que no entra.
Amigos que se animan a querer soñar despiertos. / Molinos y Quijotes. / Imágenes de lucha. / Resabios del banquete. / Milenios que repiten en voz alta: -No se puede-
Nosotros, jugadores; nosotros -los juguetes / de este tiempo-, pesadilla que se cierne. / y
por mi adentro: ella, / templando un nuevo vientre / que reclama un viejo
encuentro.
¿Qué sueño he de cumplir? / ¿Qué especie en extinción se me avecina? / ¿Qué incendio entre mis hielos? / ¿Qué milagros? ¿Qué rutina?
Noviembre que en mi vida / da y remueve las palabras de nombrarla, / gozadoras del pecado cometido, / bienaventuradas nazcan. / Bellas -como ella-, porque sí, / porque la luz apura; / porque la sombra obliga. / Y es amor. no pienso desconfiar.
No queda tiempo para hacerme el distraído. / Alcanzo a contener este cansancio que me duerme, / a punto de invocar esa palabra / que se atreva a más que Amor / y escribo: Creo. / No está mal por ser noviembre, digo.*
*Miguel Ángel Solá
Poema perteneciente a la decimotercera
entrega de ¨Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y
pájaro¨, publicada hoy en el blog de Los Verdes Platónicos
La decimotercera entrega completa puede
leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/05/vida-obra-sexo-y-arte-de-alberto-carlos.html
Ventearé las selvas y los ríos, / bordeando los abismos y las cumbres, / cayendo en los hechizos como en sueños, / hasta el límite del vicio.
Uniré mares. Penetraré montañas. / Seré el comportamiento de mis ganas. / Alzado, como siempre, siempre en celo. / Armado –siempre- de razones y de besos; /sacudiéndome esas órdenes primeras / y asombrado de volver y de partir, / hasta el regreso y por cuanto dé la vida.*
*Miguel Ángel
Solá
Fragmento de
un poema perteneciente a la octava entrega de ¨Vida, obra, sexo y arte de
Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro¨, publicada en el blog de Los Verdes
Platónicos
La octava
entrega completa puede leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/04/vida-obra-sexo-y-arte-de-alberto-carlos.html
Si dijera "pan", ¿a qué te suena? / ¿Y "dulce"?. ¿Y
"queso"? / ¿Y "cama
templadita"? / Si dijera
"sol", y "mar", / y “empanadilla”, y "paseo por
montaña", ¿...qué? / ¿Te suceden las palabras
esas? / Si dijera "verde
prado en flor"; / "fértiles
llanuras"; "hondos valles"... / Si dijera "montaña", ¿qué se
escucharía? / ¿Y "ropa
limpia"?; ¿y "techo sin goteras"? / ¿Y "libros de leer"?; ¿y "sones
de escuchar"? / Y ¿"caricia de las
manos más amantes más queridas"? / ¿Qué te expresa la palabra "bueno"? / Y la palabra
"sueño", ¿qué te aviva ? / Y si digo: "ayerhoymañanasiempre"
todo junto, / ¿de qué estaría hablando?
Si a todas las palabras, que no invento, / y que escuché tanto en la
vida, les quitara “algo” / -tal vez el peso mismo de
lo que cada nombra- / ¿no oirías acaso de mi
boca la tristeza / de lo que pudo ser pero
no ha sido? / Ya sé que son letra tras
letra, / signos y no más; signos
cualesquiera... / pero: cuanto significan
esos signos...
Si mi lengua decidiera: / “sólo son quimeras
vagas", / "dentelladas al
vacío", / "aproximaciones a la
nada"... / ¿qué de algo aportaría? / Palabras, tan palabras
como siempre, / las tenemos a ellas y
nada garantizan / Palabras que no saben lo
que invocan / queriendo ser la voz de
lo que imitan ser / Y si no fueran eso...
¿qué serían...? / ¿Podríamos decirlo sin
palabras...?*
*Miguel Ángel Solá
Poema perteneciente a la segunda entrega de ¨ Vida, obra, sexo y arte de Alberto Carlos Bustos, municipal y pájaro¨, publicada en el blog de Los Verdes Platónicos
La segunda entrega completa puede leer acá:
https://losverdessonlosverdes.blogspot.com/2022/02/introduccion-la-vida-obra-sexo-y-arte_24.html
Digresión/Tropo: Quizás
por mi pasar (en un tiempo otro) por las bellas artes, ahora artes visuales, me
llega el mundo irisado que nos propone Cecilia, me atrapa. Dejándonos
sumergidos en la luz, la policromía que su obra me pone a habitar bajo sus
cielos y entonces mirar, que es más que ver (ya nos enseñaba John Berger), la
mirada es una acción constructo cultural.
Alfredo
Saavedra / Prólogo (fragmento)
Cecilia Galeano / Poemas
Música errante / Editorial Oliverio